Esa zanahoria, delante del hocico, que nunca alcanzas…
(Inasequible al desaliento –ya la conocéis– Emy se ha empeñado en elegirme para una de esas interminables ‘cadenas’ en las que todos hemos de escribir sobre un tema. En ésta ocasión, elegido por otra ‘endiablada’ liante, Nieves, a quien no se le ha ocurrido otro asunto para elucubrar que las añagazas de nuestras madres cuando querían salirse con la suya. Esto es: siempre).
Primero, y más importante que todo lo demás: tuve una infancia feliz no, lo siguiente. Casi como la de la familia de la rama de al lado… Y eso ha marcado todo lo que ha venido a continuación, y lo que me queda de dar guerra en este barrio. Porque soy de los que creen que el dramaturgo británico Tom Stoppard tenía razón, cuando escribió «Si llevas tu infancia contigo nunca te harás viejo».
Dicho lo cual, tengo la fortuna de poder juzgar la paternidad desde un siempre sano doble punto de vista: he sido hijo y ahora soy padre. Cierto es que mantengo, como ya creo haber escrito en alguna otra ocasión, que los de mi generación hemos sido hijos cuando lo interesante era ser padres, y ahora somos padres cuando el chollo está en ser hijo. Pero disquisiciones filosóficas que darían para discutir durante horas aparte, de lo que se trata hoy es de contar al menos tres de las milongas con las que venía equipada de serie nuestra progenitora. Y a ello voy raudo.
‘Cortos de Fondos’ 134/258
–»Sé que fuiste tú».
–»¿Quién te lo ha contado?».
–»Nadie».
–»¿Y a quien se lo has contado tú?
–»A nadie».
–»A ver si lo entiendo: sólo tú crees saber que fui yo».
–»No lo creo, lo sé.
–»Ya, pero ¿vas a denunciarme?».
–»No sé. ¿Tú que me aconsejas?».
‘Cortos de Fondos’ 133/258
Tardé en convencer al primero
, y sucesivamente al segundo, al tercero, y así hasta completar todos y cada uno de los miembros del jurado. Un grupo variopinto de ciudadanos del montón, con los que llevaba un par de días encerrado en aquella sala.
Esa edad a la que un charco tiene prioridad
Pues eso, que no sé qué nos pasa a los humanos que, en cuanto dejamos de ser unos rapaces nos volvemos turulatos, siempre pendientes del reloj, del teléfono móvil y de mil y una zarandajas; en lugar de prestar atención a los pequeños placeres de la vida. ¿O no?
‘Cortos de Fondos’ 132/258
Éramos una familia modélica, en blanco y negro. Al menos hasta que a mi padre se le puso entre ceja y ceja optar a la distinción solidaria de la diputación provincial, por la adopción de un huérfano africano. Menuda obsesión le entró con aquel asunto: vamos, que no admitía discusión alguna sobre el particular. Yo era aún un chaval al que le empezaba a salir algo más que pelusilla en el bigote, y mi voz no tenía voto. Pero ni los ruegos de mi madre, que apenas se apañaba –y eso que contaba con ayuda– para cuidar de nosotros siete; ni las recomendaciones de mis abuelos paternos, que amenazaron con desheredarle; ni aun los razonados argumentos de sus compañeros de dominó, a los que despreciaba por acomodados, consiguieron hacerle variar un ápice en su empeño.
Y ya se sabe que cuando el tonto coge la linde, o se acaba el tonto o se acaba la linde… A pesar de que no había ni un sólo bebé, ni siquiera un niño pequeño o no tan pequeño ya, o algún adolescente africano para adoptar, en ninguna de las por entonces muy escasas agencias internacionales de adopción, mi padre no quiso presentarse en casa sin nuestro nuevo hermano.
David Bonilla (1972-…) Consultor independiente de marketing estratégico aplicado a las tecnologías de la información
«Antes de jugar a ser Napoleón, hay que aprender a ser Curro Jiménez».
‘Cortos de Fondos’ 131/258
(Dos aficionados a la fábula escrita, Ocelote y Qwerty, y un servidor nos hemos retado a garrapatear cada uno un microrrelato acerca de una imagen, elegida –con muy malitas intenciones– por los otros dos. Esto es lo que me ha inspirado a mí la fotografía del final. Dejo abiertos en esta ocasión los comentarios, para que ambos puedan explayarse…)
CONVERSACIÓN EXPLORATORIA NÚM. 67* CON EL PACIENTE JRP/1962
(*Se han suprimido, por irrelevantes, las intervenciones del psiquiatra).
Me habéis encerrado aquí; por eso creéis que sois libres. Pero sabed que la libertad no tiene grados, y vosotros también sois prisioneros.
No me importa explicar una vez más como lo averigüé; de hecho, quizá sirva para algo. Se me ha ocurrido muchas veces, cuando era oficialmente cuerdo, al caminar por calles concurridas. Me imaginaba un rasgo común a todos los que se cruzaban en mi camino, y me lo pasaba sumamente bien. A menudo pensaba que eran animales, y a cada persona le encontraba semejanzas con un bicho distinto: un gusano, una gallina, un gato, una araña… Otras veces actuaba como si quienes me rodeaban fueran miembros de la policía secreta, y a todos les descubría rasgos que evidenciaban sus disimulos. Era divertido, porque nunca era verdad del todo, e igual que maquinaba una cosa podía cavilar otra distinta.
Matones espaciales
Cuando nos hayamos cargado definitivamente este pedrusco que viaja por el espacio, o más concretamente en órbita alrededor del Sol, a una velocidad de 30 kilómetros por segundo, y que en su día fue un auténtico vergel –no en vano se lo denominó ‘el planeta azul’– dispondremos ya de la tecnología necesaria para llegar al siguiente, esto es, el pobre Marte, y repetir la hazaña. Se admiten apuestas sobre si para aquel entonces dispondremos también de algo de conciencia…
‘Cortos de Fondos’ 130/258
El último dinosaurio subió a bordo de una nave espacial, la postrera en abandonar la Tierra, y se alejó con lágrimas en los ojos.
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